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Only the rain

JR — Sun, 26 Apr 2009 21:37:24 +0000

Kurzgeschichte von Johannes Ruthenberg, entstanden als Schreibübung für die Creative Writing Group, Anmerkungen und Copyright-Hinweise am Ende der Seite

She sat on the cold stone when the rain started to fall. There was no wind and the water felt almost comfortable as it ran down her face.

‘It’s only the rain,’ she thought and looked down on the stone. There was a simple cross at the head of it, nothing fancy, nothing expensive. It had been hard enough to pay for the funeral…

She felt like saying something, but couldn’t really. What was there to say anyway? Absentmindedly she plucked a leaf of weed from the side of the stone plate. Her gaze drifted over the writing on the plate, over the date. Ten years to the day now. Ten years in which she hadn’t quite understood what had killed her sister. But now she knew!

Back then, fate had killed her, bad luck. Think of the tiny chance of getting that particular disease for which no cure existed. Yet. Now, years later, the mechanisms of the disease were finally understood. She had found out about that accidentally, while searching for something completely different on the web. And there it was: The infection, the symptoms, the cure. What would heal you and what would kill you off. A certain type of blood pressure drug would, but who could have known back then?

‘Killed by the wrong prescription,’ she thought, ‘poor Lilly.’ But there was no humour in her thoughts when she finally rose and said good-bye to her sister, as she did every year. It was still raining when she left the cemetery.

Anmerkungen

Geschrieben: 21. Apr 2009, Wörter: 254

Als Schreibübung hatten wir dieses Mal zwei Sachen aus dem Writer’s Block rausgepickt (die ebenfalls aufgeschlagene Seite „write naked“ haben wir dann doch einstimmig beschlossen zu überspringen *g*). Das eine war die Idee, eine Geschichte über die Folgen eines falsch ausgestellten Rezepts zu schreibe, das andere war eine Geschichte über einen Friedhof zu schreiben. Die meisten haben diese Ideen zusammengelegt, weil sich das ja doch irgendwie anbietet. *g*

Das falsche Rezept hätte sich ansonsten sehr für eine humorvolle Geschichte angeboten. Aber an diesem Abend war mir irgendwie nicht danach, schon wieder was Lustiges aus der Schreibübung zu machen, und deshalb ist diese eher düstere Geschichte bei rausgekommen. So richtig zufrieden bin ich aber nicht, man merkt hier doch recht deutlich, dass ich das in etwa 15 Minuten und ohne echte Inspiration geschrieben habe. Einige andere in der Runde hatten da deutlich bessere Ergebnisse.

Copyright-Hinweis

Diese Geschichte ist mein geistiges Eigentum. Ihr dürft sie gerne speichern, ausdrucken und weitergeben, solange immer mein Name und die Adresse dieser Webseite dabeistehen. Bitte veröffentlicht die Story jedoch nicht auf anderen Internet-Seiten oder in gedruckter Form ohne mein Einverständnis. Und es leuchtet sicher ein, dass ich keinen Spaß verstehe, wenn ihr die Geschichte als eure eigene ausgebt.

Soweit nicht anders angegeben: © Johannes Ruthenberg. Lesen erwünscht, Zitieren erlaubt, Übernahme des kompletten Textes oder Einbinden des Feeds in andere Webseiten nicht gestattet! Für mehr Infos dazu siehe http://johannes-ruthenberg.de/infos.

Onions

JR — Tue, 21 Apr 2009 17:35:21 +0000

Kurzgeschichte von Johannes Ruthenberg, entstanden als Schreibübung für die Creative Writing Group, Anmerkungen und Copyright-Hinweise am Ende der Seite

It was late when Alan came home. He put his bag down and then went to see what his parents were up to. His mother was nowhere to be seen, but his father sat in the kitchen, weeping.

“Ah, son,” he said when he saw Alan. “Howsyourdaybeen?” Alan raised an eyebrow. It seemed that his dad was in a talkative mood today.

“Thanks, fine,” he replied. “We learned about nucleophile reactions in chemistry and started reading Dickens.”

“Ah,” his father said, some tears dropping from his chin onto the table. “Pass me the bowl, will ya?”

Alan reached for the bowl, carefully avoiding getting near the big knife his father was wielding. When he had passed it over, his father used the knife to push the chopped onions into the bowl.

“Hey ho!” came a loud voice from behind Alan. His mother had nearly bumped into him when she entered the kitchen.

“You’ve been picking snails from the salad,” Alan observed and peeked into the bowl that she was carrying. Two dozen snails crawled in there.

“Yum!” said his mother, and with a swift motion she emptied the bowl over the onions. ”You ok?” she asked him, poking him in the side. “Look a little bluish.”

“I don’t!” It was an old and ridiculous belief that spending too much time in sunlight would make your skin look blue or even turn you into stone. In fact, his skin looked as green as ever, even after extensive sun-bathing. He had skipped math class once to try that out.

His father added pepper to the bowl and stirred the contents with a big spoon. “Ready!” he finally proclaimed. Alan sighed. There was no way to get around this meal, and he had to admit that he had always loved snail salad when he was younger. Still, it seemed strangely inappropriate now. But what could he do?! He was an ogre and that ruled ordering pizza completely out.

Anmerkungen

Geschrieben: 20. Jan 2009, Wörter: 325

Diese Geschichte habe ich schon im Januar für die Writing Group geschrieben. Ich hatte eben erst Zeit, sie mal abzutippen. Die Aufgabe war damals, Sprichwörter mitzubringen. Ich hatte ein mazedonisches Sprichwort gezogen: „If you don’t eat onions, you don’t smell like them.“

Und was soll ich sagen, dass Wort „onions“ löste sofort eine Assoziation aus, die ich nicht mehr los wurde und die jeden Versuch einer ernsthaften Auseinandersetzung mit dem Sprichwort sinnlos machte. *g* Ich habe lange gegrübelt, aber am Schluss habe ich mich dann doch an „Ogres! Are! Like onions!“ (Shrek) gehalten und dazu mal wieder etwas Humorvolles geschrieben. Ist nicht speziell genial geworden, dafür schrieb es sich quasi von selbst und ich hatte zur Abwechslung am Ende etwas, das ich tatsächlich vorlesen konnte. *g*

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The End of the World

JR — Fri, 21 Nov 2008 09:15:51 +0000

Kurzgeschichte von Johannes Ruthenberg, entstanden als Schreibübung für die Creative Writing Group, Anmerkungen und Copyright-Hinweise am Ende der Seite

He had twenty minutes until the end. Twenty minutes to try and stop this—and he didn’t knew if he could stay awake that long. End of the world or not, his eyelids were dropping every minute or two, only to startle him when his head fell forward. But those brief moments of adrenaline lasted only for seconds…

Where was he? Right, the secondary matrix. There was a bug in the secondary matrix. Actually, there were probably hundreds of them, but most of them were old and friendly residents who had been dealt with years ago and did no harm. This new one was different, having reared its ugly head less than two days ago.

Thierry went through the loading routine again and tried to understand where the failure sat, from where it caused the secondary matrix to influence the manoeuvre thrusters, something that should never ever happen. Yet it did, turning the solar power station ever so slightly away from the sun. Half of a degree per hour, but by now that seriously threatened the station’s power output.

Thierry took another sip of coffee, but he was long past the stage where that actually helped. The same was true for really loud music and really cold water.

It was 31 hours since the station had started to turn away from the light and 27 since Thierry had awoken to the thread of a total power failure. He had already traced the fault from the routine update three days ago to the tertiary environmental systems, only to find that it had triggered a completely unrelated bug there, which had been in the system for years as well.

Thierry cursed. Of course, this had to happen exactly now. Not a week ago, when three other programmers had been aboard. Not next month, when the installation of the orbital cable would have been completed. It happened now, when Thierry was alone and the station supplied the one process with energy that no earth-bound power plant could stand in for. The Indian cable weaver depended on the energy from Sol II that it had bought with a 100% delivery guarantee.

Sixteen minutes until the power would drop under the 25% mark and the weaver would not be able to hold the lift cable anymore. It would simply drop down to earth and might even take the weaver with it.

How much of Earth’s surface was actually covered with water? Thierry hoped that it would hit the ocean but in his mind he saw the cable hitting Kolkata, splitting the city in half and leaving only ruins.

The secondary matrix hadn’t been updated for three month. But the controller unit of the energy couplings had been recently. Thierry sighed. What else could he do? Get out in a suit and push?

Twelve minutes. He pulled up the diff file of the last checkin and started glancing over the changes.

Anmerkungen

Geschrieben: 18. Nov 2008, Wörter: 490

Mit dieser Geschichte bin ich nicht speziell zufrieden. Wir hatten als Aufgabe dieses Mal, etwas mitzubringen, dass uns an unsere Kindheit erinnert. Das wurde dann umverteilt, wobei ich einen „Rock Lord“ gezogen habe, ein Transformer-ähnliches Spielzeug aus den 80gern, von dem ich noch nie gehört hatte. Leider habe ich es auch nur virtuell gezogen, da Chris spontan vorbeigekommen war und von der Hausaufgabe nichts wusste.

Tja, das war als Inspirationsgeber nicht wirklich viel und hat mich nicht wirklich zu irgendwas inspiriert. Die obige Geschichte entstand dann aus etwas anderem: Zum einen wollte ich gerne was für den Corona-Kurzgeschichten-Wettbewerb schreiben, der aktuell das Motto „Das Ende der Welt“ hat. Nicht dass obige Geschichte dazu gut genug wäre, aber daher kam schon mal der Titel. Der Rest ist aus der Tatsache entstanden, dass ich nach einem langen Tag des Programmierens absolut entsetzlich müde war.

Beim Schreiben habe ich dabei auch etwa alle zwei Sätze die Richtung geändert, in die ich mit der Geschichte gehen wollte. So gesehen ist es schon erstaunlich, dass eine halbwegs lesbare Szene dabei herausgekommen ist. Ich habe eben beim Abtippen aber auch noch zwei, drei Sätze angepasst, damit das alles etwas mehr Sinn ergibt.

Abgesehen davon bin ich vor allem auf mein improvisiertes Technobabble stolz. Da waren die vielen, vielen Voyager-Folgen also doch für was gut.

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The Voyage of the Beagle

JR — Tue, 07 Oct 2008 07:37:24 +0000

Kurzgeschichte von Johannes Ruthenberg, entstanden als Schreibübung für die Creative Writing Group, Anmerkungen und Copyright-Hinweise am Ende der Seite

He carefully took out a book from the pile, and then another one. The pile didn’t collapse, being held in position by a larger book that now was the ceiling of a new gap. He looked at the title of the book. “The Voyage of elder people in the postmodern state,” it read. No, that wasn’t right, but close.

Dr. Panshin fastened the lamp, which had moved out of focus, on his head and looked at the shelf again. If this was E-L, he would have to go down and a further twenty metres into the mountain of books. He sighed, turned around and grabbed the saw. Removing the shelf panel in front of him was actually hard work, and he had to be careful to not damage the book behind it. Dr. Panshin put the saw on the metal and started to draw it back and forth in the narrow space that he had been able to clear between “The Voyage of a -” and “The Voyage of that -”.

“A transmitter,” he muttered. “If I only could have a transmitter. A small one, really.” Of course he could have brought one, but that would have done him no good. If hyper-technology worked on Library, he wouldn’t need to mine his way through billions of books.

“Jane, what were you thinking?” Well, what had the Intelligence been thinking? There had been a lot of academic speculation, but Dr. Panshin thought the novel “The duty of a machine” actually captured it best. Because the point was, Jane knew what was coming. The Central Intelligence of Library could probably have saved itself before the lights went out. But instead it chose to save the books, printed them off and stacked them back to back, front to front, thousands of Billions of them.

“The Voyage of the Beagle,” Dr. Panshin murmured, “here we come.” He removed the shelf and started to take out the next row of books.

Anmerkungen

Geschrieben: 16. September 2008, Wörter: 326

Mit dieser Geschichte bin ich ehrlich gesagt sehr zufrieden. Sie ist nicht perfekt und wie immer natürlich viel zu kurz, außerdem habe ich ein bisschen zu sehr abgekupfert. Aber trotzdem gefällt mir das Ergebnis sehr gut.

Die Aufgabe lautete dieses Mal, einen Gegenstand mitzubringen, der uns zum Schreiben inspiriert. Diese Gegenstände wurden dann ausgetauscht und sollten als Inspiration für eine Geschichte dienen. Ich bekam dabei drei Bücher, nämlich einmal das titelgebende Werk von Charles Darwin, dann eine Ausgabe von „Jane Eyre“ von Charlotte Brontë sowie den Roman „Rite of Passage“ von Alexei Panshin. Ich denke, man sieht schon recht genau, welche Elemente ich davon in die Story eingebaut habe.

Was den Planeten Library betrifft, das ist leider ziemlich heftig von der Doctor-Who-Folge „Silence in the Library“ abgekupfert. Eine geniale Folge, die ebenfalls in einer planetengroßen Bibliothek spielt und vor kurzem im Fernsehen lief. Während ich so überlegte, wozu mich Bücher inspirieren könnten, kam ich auf eine Bibliothek als Handlungsort und musste dann irgendwie an diese Doctor-Who-Folge denken. Der ursprüngliche Gedanke war, dass der gute Archäologe das Buch nicht findet, weil er nach „The Voyage of the Eagle“ sucht. Aber wie immer war dann die Zeit zu knapp und ich habe das fallen gelassen, die Geschichte ist meiner Meinung nach aber auch so interessant.

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House of Wolves

JR — Mon, 15 Sep 2008 07:23:29 +0000

Kurzgeschichte von Johannes Ruthenberg, entstanden als Schreibübung für die Creative Writing Group, Anmerkungen und Copyright-Hinweise am Ende der Seite

The warm spring sun fell on the garden which stretched all around the huge house. A lot of trees threw soft shadows and between them everything was green with grass. A white spot sat there on the ground, moving slowly, eating a little bit of grass here and there. Without a sound a shadow moved nearer, but the white spot didn’t seemed to care. And then a scream sounded through the garden, startling nearby birds, and a shovel came crashing down on the white spot.

“Ha! Gotcha!” Mrs. Carmichael breathed heavily and looked down on the dead rabbit. The animal, not so white in its current form, twitched. A small sound emanated from it, almost like the ringing of small bells. Then Mrs. Carmichael heard a distinct „plop“.

“Oh no, not again, you little bugger!” The dead animal was gone and two bright-white rabbits sat on the ground, oblivious to their surroundings and carefully chewing on the grass. Mrs. Carmichael took a step back and almost fell over another rabbit which was slowly wandering around behind her. She shrieked and looked over to the side of the house where more white spots poured out of the side of a large shed. “No, no, you haven‘t…”

In the distance the bells of the village’s church rang six. “No, I can’t stand another night,” Mrs. Carmichael sounded seriously worried and headed back to the house. It was almost seven when a van noisily made its way up the hill road towards the house. It came to a creaking halt in front of the main entrance where Mrs Carmichael already waited.

A man climbed out of the car. “About time,” she greeted him.

“And a good day to you, too,” he replied and looked interested at the white rabbit coming slowly around the left corner of the house.

“So, where are they?” asked Mrs. Carmichael.

“They, Ma‘am?”

“The wolves.”

“Oh, that’s just the company name. We don’t actually work with animals.” He grabbed a bag from the car and shut the door. The company logo read “House of Wolves”. And below it: “pest control”.

Anmerkungen

Geschrieben: 20. Aug 2008, Wörter: 351

Dieses Mal muss ich zugeben war ich nicht wirklich inspiriert. Das Writing Game bestand daraus, einen Songtitel oder Ausschnitte eines Liedtextes auf einen Zettel zu schreiben und dann zu dem gezogenen Titel oder Fragment etwas zu schreiben. Ich habe dabei den Titel „House of Wolves“ erwischt, der offenbar von einer Band namens My Chemical Romance stammt. Hatte ich leider noch nie gehört (läuft jetzt aber gerade im Hintergrund, irgendwie laut, etwas chaotisch, aber gar nicht mal schlecht), deshalb war von da keine Inspiration zu erwarten. Und zum dem Titel an sich fiel mir auch nicht wirklich etwas ein.

Irgendwie bin ich dann von den Wölfen zu den Kaninchen gekommen, und mit Anya von „Buffy“ im Hinterkopf kam ich dann zu meinen selbst-replizierenden Zombie-Kaninchen. Naja, in der Geschichte sind es nur normale selbst-replizierende Kaninchen, aber man kann mal annehmen, dass sie nach Sonnenuntergang nicht nur Gras fressen. Und ich glaube, ich war an dem Abend nicht gerade gut drauf, wenn ich mir die Geschichte so anschaue, und habe das dann leider an den Kaninchen ausgelassen.

Trotzdem, alles in allem bin ich nicht so richtig zufrieden damit. Dabei kam die Idee, ein Writing Game mit Musik zu machen, unter anderem von mir. Aber ich denke, damit das wirklich funktioniert, hätten wir die Musik selbst mitbringen müssen. Ich finde Musik nach wie vor sehr inspirierend, aber man muss den entsprechenden Song schon kennen, damit daraus eine Inspiration entsteht. In der Umgebung des Pubs und ohne Computer wäre das aber nicht wirklich gut gegangen. Das kann man vermutlich bei Online-Writing-Groups besser und leichter machen.

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Death of a Martian

JR — Mon, 25 Aug 2008 18:02:46 +0000

Kurzgeschichte von Johannes Ruthenberg, entstanden als Schreibübung für die Creative Writing Group, Anmerkungen und Copyright-Hinweise am Ende der Seite

The wind blew over the rocks, over the sand and the small, crouching bushes which were desperately clinging to the ground. There was always wind, it seemed, nowadays. Terraforming. It will pass after the first few decades, they say.

The body lay in a small valley. A river bed, eons ago. She was clad in her native red, a red that was now rapidly retreating, being replaced by more yellowish tones.

They got her in the end. After all this years they got her, but she didn’t mind. Because what was there left to fight for? The wind blew over her fragile looking body, but she didn’t mind. She was gone.

Anmerkungen

Geschrieben: 16. Jul 2008, Wörter: 111

An diesem Abend hatte jemand Bilder aus Flickr rausgesucht und ausgedruckt. Jeder von uns hat sich ein Bild gezogen und sollte dazu eine Geschichte schreiben. Da wir kurz vorher über Drabbles gesprochen hatten, beschlossen wir als zweites Element der Schreibübung, die Geschichten als Drabbles zu schreiben. wer den Begriff nicht kennt: Ein Drabble ist eine Geschichte, die genau 100 Wörter lang ist.

Ich habe dabei ein Wüstenbild gezogen, Büsche und Sand, im Hintergrund der weite Himmel und eine von Wolken verdeckte Sonne. Ich habe wohl keine Chance, genau dieses Bild wiederzufinden, aber es ähnelt diesem Bild hier zum Beispiel sehr. Auf den ersten Blick hatte ich da ein Problem: Meine Geschichten drehen sich eigentlich immer um Charaktere, manchmal auch um eine zentrale Idee, meistens um beides. Die Wüste bot dafür keinen Anhaltspunkt, da war weit und breit nichts von Charakteren zu sehen. Also habe ich am Ende eine weitere Anregung dazu genommen: Ich liebe das Album „Stadium Arcadium“ von den Red Hot Chili Peppers, und dachte schon länger, dass man zu Songs wie „Dani California“ oder „Death of a Martian“ eine Geschichte schreiben könnte. In diesem Fall hat mich die Wüste an den Mars erinnert, also ist das hier meine Version von „Death of a Martian“.

Let’s bow our head
And let the trumpets blow
Our girl is gone
God bless her little soul

Zugegeben, ich habe den Text dieses Lieds nie gelesen, sondern nur hier und da einen Brocken aufgeschnappt beim Hören. Wenn ich das so lese, klingt der Text ziemlich bizarr. Aber gerade die zitierten Zeilen ragen für mich aus dem Lied heraus, und zusammen mit dem Bild der einsamen Wüste entstand daraus obige Geschichte.

Das Drabble-Format liegt mir im übrigen gar nicht. Wenn ich eine Inspiration habe, beschränke ich mich nur sehr ungern künstlich. Mein erster Versuch war um die 135 Wörter lang, und ich habe so viel ich konnte gekürzt. Irgendwann fand ich dann aber jeden Satz wichtig und konnte mich von keinem weiteren Wort trennen. Es ist also nicht direkt ein Drabble geworden, aber ich finde 111 Wörter sind nahe genug dran.

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The Hunter

JR — Sat, 23 Aug 2008 18:34:15 +0000

Kurzgeschichte von Johannes Ruthenberg, entstanden als Schreibübung für die Creative Writing Group, Anmerkungen und Copyright-Hinweise am Ende der Seite

Slowly then, as if to give them exactly what they wanted, the white-haired late-comer in the long black coat and turned-around collar rose from the bench at the very back of the room. The scar on his forehead—it was in the shape of a cross—was bright in the light of the kerosene lamps.

He started to walk down the aisle and slowly, almost looking unintentional, the first people sitting in each row moved a bit away from him. A very quiet, nervous murmur began to spread.

“Morgan!” The priest growled in a deep voice. “What do you want?”

The man took the two steps up to the altar and turned around to face the priest. He didn’t throw a single glance at the crowd, just looked at the priest silently.

“Hand her over and we‘re all gonna live through the next five minutes,” he finally said. “Well, you know what I mean,” he added.

Just as he didn’t throw a glance at the crowd of believers, he didn’t throw a glance at the girl who was bound on the altar, blood slowly dripping from her wrist into a bowl.

“You wouldn’t dare to attack us,” the priest said. “Not here, on holy ground.”

Morgan didn’t answer; he simply pulled back a side of his coat, revealing a belt full of wooden stakes. “I could kill you all, easily,” he said in his quiet voice. “But these days I can hardly be bothered anymore.”

The priest looked at him, seemed to estimate his chances of taking the hunter out. But he was no elder, he hadn’t been turned for a decade yet. No-one in the small underground church had.

They continued to stare at each other, and then finally the priest signalled someone to free the girl. She was barely conscious and had to heavily lean on Morgan. Together they walked down the aisle towards the raw wooden doors.

Morgan put his hand over her head and kept walking when the door exploded into a whirl of splinters and laser beams cut through the half-darkness. He didn’t waver when the troop of marines stormed in as if this didn’t concern him. Morgan, the vampire hunter, left the church as screams sounded through the room and the first crossbow bolts flew through the air.

“Well, so I lied,” he murmured and guided the girl up the steps.

Anmerkungen

Geschrieben: 18. Jun 2008, Wörter: 397

Für diese Schreibübung hatten wir eine kurze Charakterbeschreibung als Vorgabe, die wir generell als Inspiration für unsere Geschichte benutzen sollten. Meine Vorgabe habe ich einfach gleich als Beginn in die Geschichte eingebaut. Es waren diese paar Sätze hier: „Slowly then, as if to give them exactly what they wanted, the white-haired late-comer in the long black coat and turned-around collar rose from the bench at the very back of the room. The scar on his forehead—it was in the shape of a cross—was bright in the light of the kerosene lamps.“

Bei dieser Beschreibung hatte ich relativ schnell das Bild eines alternden Vampirjägers im Kopf und wollte eigentlich noch eine kurze Beschreibung einbauen, wie er zu der kreuzförmigen Narbe gekommen ist. Die 20 Minuten waren dafür dann aber leider zu knapp, ich glaube, ich habe sowieso schon ein paar Minuten überzogen. Die Analogie zum Vampirjäger war für mich naheliegend, aber ich war trotzdem überrascht, als ich hinterher erfahren habe, dass obige Charakterbeschreibung aus einem Buch von Stephen King stammt und mit Father Callahan wirklich einen Vampirjäger schildert.

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The Office

JR — Thu, 21 Aug 2008 17:57:08 +0000

Kurzgeschichte von Johannes Ruthenberg, entstanden als Schreibübung für die Creative Writing Group, Anmerkungen und Copyright-Hinweise am Ende der Seite

A lot to do. Busy day. The construction site was new, and it was his job to get the organisation right. There was to be no chaos at the site of Her Majesty’s new summer palace. He would see to that.

“What’s coming in today?” he yelled. No need to yell really, the office wasn’t that big and his voice produced a kind of hollow sound. But it always startled his aide, and he took great pleasure from that.

The aide looked annoyed. A young lad who doesn’t really knew the business. Yet. He would see to that.

“Stones and grass,” he replied and moved around the small desk. There wasn’t much light coming through the opening in the wall but sun beams fell through the window in the ceiling.

“Good, good. Have the reports finished by lunch,” he told the aide. There was a wooshing sound from outside and something fell through a second opening in the ceiling. A packet landed at his feet, a heavy packet judging from the sound.

“Ten minutes late,” he muttered and looked at the package. ‘Well, actually a day late,’ he decided upon seeing what it was. ‘A day and ten minutes.’

“Dragonflies! What can you expect from them!?“ His aide looked unhappily at the packet and tried to back away, but it was too late. “You will bring this to the workers at the third level,” he told him and watched the unhappiness increase on his aide’s face.

As much fun as it was, there was also a chance to correct his aide. “Get rid of that look on your face! You are a worker of Her Majesty. Don’t tell me that this task is below you!”

His aide mumbled something, sighed and moved to the packet. He bent down on all four legs, lifted it and slowly made his way out of the office, nearly knocking the doors from the hinges while doing so.

“Watch it!” he yelled at the retreating packet. “Or you are buying Her Majesty’s construction bureau a new teapot office! Those aren’t so easy to come by these day, you know!” Worker ants, what can you expect from them!

Anmerkungen

Geschrieben: 21. Mai 2008, Wörter: 362

Der dritte Beitrag für die Writing Group ist eher humorvoll geraten. Die Aufgabe sah diesmal so aus: Durch die vorangegangene Diskussion waren wir darauf gekommen, das jeder eine Teekanne in seine Geschichte einbauen sollte. Dazu schrieb dann jeder einen Ort auf einen Zettel und zog sich aus dem Stapel einen Ort, an dem die Geschichte spielen sollte. Zeit war wie immer 20 Minuten. Der Ort, den ich gezogen habe, lautet „port-a-cabin office“, was, wich ich mir erklären lassen musste, einem Baucontainer-Büro entspricht.

Die Idee zu der Geschichte kam mir diesmal relativ schnell, glaube ich. Also habe ich in einem genialen Twist *g* die beiden Anforderungen kombiniert und die Teekanne zu einem Ameisen-Konstruktionsbüro umfunktioniert. Obigen Titel habe ich im übrigen eben erst ausgedacht, da ich hier bei WordPress ja einen Titel eingeben muss. Meine Ergebnisse der Writing Group haben normalerweise keinen Titel, und meine Hauptcharakter-Ameise soll deshalb auch keine bewusste Anspielung auf Stromberg sein.

Es war im übrigen wirklich spannend, am Ende die ganz verschiedenen Geschichten zu hören, die zum Thema Teekanne dabei herauskamen. Da hatten wir verwunschene Teekannen, Teekannen als Mordwerkzeug etc. Auch das macht den Reiz der Gruppe aus, zu sehen was andere aus ihren Vorgaben herausholen. Und einige Mitglieder der Schreibgruppe sind wirklich talentiert.

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Secret Garden

JR — Tue, 19 Aug 2008 18:05:15 +0000

Kurzgeschichte von Johannes Ruthenberg, entstanden als Schreibübung für die Creative Writing Group, Anmerkungen und Copyright-Hinweise am Ende der Seite

My name is Michael John Everard and I have 19 hours, 21 minutes and 46 seconds before I will be murdered. Well no, not really. Just kidding. How would I know? Since I first set a foot on this soil, in this city, I have been more dead than alive anyway. At every corner, someone could ram a dagger into my back for no particular reason. Every passing guard could question me and discover that I am not Michael John Everard at all. But I had known what awaited me here, and I accepted the risk.

It was nearly the time of the evening prayers when the whole city freezes for a moment, everyone’s eyes on the citadel. I left the café I had been sitting at and slowly walked down the street. Towards the citadel the hill gently rose, and in this part of the city the streets grew smaller. My mission was important and dangerous, and the survival of the whole city could depend upon it. The street ended in a grocery shop right in front of me, but next to it there was a small passage, just wide enough for me to fit through. And beyond the dark passage lay a small garden, fenced by stone walls and a magnificent view over the city.

I casually walked into the garden, stopped to look over the city for a moment and then made my way to a bench at the back of the garden. In the shadow of a big tree I sat down, the last strokes of the sun on the ground before me. As I heard the bells of the citadel I felt beneath the bench. And felt, more to the right. There were some rests of duct tape but no book.

I didn’t look under the bench. I stood up and started to walk. The garden had two entries, but it didn’t really matter which one I took. I just walked on.

My name is Michael John Everard and I am as good as dead. I walked out of the garden and never looked back.

Anmerkungen

Geschrieben: 16. Apr 2008, Wörter: 350

Dies ist meine zweite Geschichte, die bei der Cardiffer Writing Group entstanden ist, und dieses Mal ist es eine tatsächliche Geschichte geworden. An dem Punkt waren wir in einen ruhigeren Raum umgezogen und ich hatte mich mit dem ganzen Konzept der spontanen Kreativität angefreundet. Die Aufgabe lautete diesmal, einen Anfangssatz und einen Endsatz auf je einen Zettel zu schreiben. Jeder zog sich dann einen Anfangssatz und einen Endsatz vom Stapel und sollte dazwischen eine Geschichte schreiben. Meine beiden Sätze waren: „My name is Michael John Everard and I have 19 hours, 21 minutes and 46 seconds before I will be murdered.“ Und: „He walked out of the garden and into the forest and never looked back.“ Die Zeit für diese Aufgabe betrug 20 Minuten.

Wie man sieht, haben mich diese Sätze durchaus inspiriert, und es überrascht mich immer noch, dass ich in der kurzen Zeit nicht nur einen Charakter und eine Geschichte kreiert, sondern sie auch gerade so zu Ende geschrieben habe. Und im Gegenteil zum letzten Monat war diese Geschichte nicht schon in meinem Hinterkopf vorhanden, sondern ist speziell aus den gegebenen Sätzen entstanden.

Wie man auch sieht, kommt es nicht darauf an, den Vorgaben sklavisch zu folgen. Den Anfangssatz habe ich z.B. zwar eingebaut, aber eigentlich ja gleich wieder negiert. Und der Endsatz passt eigentlich gar nicht dazu, da er zum einen in der dritten Person geschrieben ist und zum anderen einen Wald erwähnt, den ich in meiner Stadt gar nicht habe. Das fiel mir aber erst auf, als die Zeit schon um war und ich hektisch die letzten Sätze hinkritzelte. Oben habe ich den Endsatz deshalb ein wenig umformuliert, aber eigentlich wäre die Geschichte noch besser ohne den letzten Satz.

Diese Geschichte war auf jeden Fall der Punkt, wo mir die Writing Group wirklich anfing Spaß zu machen. Und sie hat immer noch am meisten Potential, demnächst in einer längeren Geschichte aufzugehen. Mal sehen…

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The Rat

JR — Sun, 17 Aug 2008 16:01:41 +0000

Fragment von Johannes Ruthenberg, entstanden als Schreibübung für die Creative Writing Group, Anmerkungen und Copyright-Hinweise am Ende der Seite

The rat was dead, and it had been for some time, judging by the smell. Sam hesitated, but then carried on. Her personal discomfort didn’t mean much here and now. She had to get a blood sample of the dead animal. One of millions who were lying dead in the streets and sewers of New Cartagena. What had killed them? There were people who didn’t quite share the governments idea of the reasons.

Sam managed to extract a blood sample from the animal and put it into a small glass. She also removed some hairs, then hesitated again. She probably should cut the rat open, see if it had eaten something special. She had done this before, but it had been years since university.

Anmerkungen

Geschrieben: 19. Mar 2008, Wörter: 124

Dieses Fragment einer Kurzgeschichte entstand bei meinem ersten Besuch der Cardiffer Creative Writing Group. Es ist für sich betrachtet trotz seiner Kürze nicht schlecht, hat aber die Aufgabe, für die es eigentlich entstand, so ziemlich verfehlt. Die lautete nämlich so: Jeder schreibt fünf Begriffe auf einen Zettel und zieht sich dann einen Zettel. Nach Möglichkeit sollen alle fünf Begriffe in eine Geschichte eingebaut werden. Die Zeit dafür betrug 20 Minuten. Meine Wörter waren: glass, car, rat, nation, reserved.

Da das mein erster Besuch der Writing Group war, war ich es noch nicht gewöhnt, auf Kommando eine Geschichte zu schreiben. Schon gar nicht auf Englisch. Entsprechend lange habe ich über diese Vorgaben gegrübelt und am Ende einfach etwas aufgeschrieben, was ich sowieso schon im Kopf hatte. In der kurzen Zeit ist nicht viel draus geworden, und als Lösung der gestellten Aufgabe kann man es nicht wirklich betrachten. Die nächsten Geschichten sind dann aber besser geworden.